Eu quero que tenha sucesso. Que tenha motivos para sorrir a cada instante, que alcance sonhos. Que seja motivo de orgulho, não só para mim. Que se alimente bem, que caminhe, que enriqueça, que se goste. Mais do que eu mesma gosto, o que é muito.
Quero que tenha amigos. Amantes. Filhos.
Que se busque e que se conheça, que se entenda e que se encontre.
Que não veja meu choro e tenha força pra seguir em frente, e siga, e chegue adiante e mais adiante.
Que se liberte de todos os males, que seja realmente feliz.
Como o meu querer deseja, no mais profundo lugar da alma e na superfície.
7.9.09
24.8.09
Partida
A possibilidade iminente de deixar a cidade apareceu e me tirou o sono por dias. Com uma carga de trabalho acima do normal, não sabia se a insônia aliada à dor de estômago e enxaqueca eram resultado de um ou de outro. Ambos os fatos me fizeram pensar.
Deixar para trás família e amigos sempre foi dos meus maiores pesadelos. Eu jamais pensei em sair da cidade ou do país, apesar da insistência de alguns amigos que já tomaram esse rumo e qualquer viagem mais longa me faz querer voltar para casa após uma semana. Mas dessa vez foi diferente. Não sei se por causa do cansaço do trabalho, das pessoas, da vida, mas dessa vez olhei para isso de forma oposta.
Eu sou uma esponja. Eu absorvo os outros, o problema dos outros, cultivo uma responsabilidade sobre o alheio que chega a ser doentio. E essa carga vem me deixando pesada de uma forma que eu não consigo mais ir adiante. Então uma partida me pareceu tão sedutora, como se o foice que evitei usar a vida toda viesse pela mão de outra entidade e me cortasse o cordão umbilical, os vícios, o indesejável. O peso. Minha vida teria espaço para tantas coisas, melhores e mais sadias. Talvez eu conseguisse, enfim, me contentar com um turno de 8 horas (apesar dos mais chegados duvidarem disso veementemente), pudesse andar de bicicleta e ter um cachorrinho. Talvez eu curasse a gastrite, a bursite, o mioma, a tendinopatia, a esofagite e o hiato, e todos os problemas de saúde que surgem já graves para tratar em qualquer exame bobo de rotina.
Apesar da possibilidade estar quase descartada, tudo o que pensei diante disso não. Vejo um pequeno clarão com fundo azul despontando daquele céu escuro que me acompanha há anos. Pois eu cansei e, mais ainda, percebi o cansaço. E quero ver o céu azul, e quero sorrir, e quero tantas coisas que agora sei que quero.
Minha partida tem o gosto de chegada.
25.6.09
Dancing Machine
Eu e minha prima éramos grudadas quando crianças. Estávamos sempre juntas na casa de uma ou outra, dançando e rindo sem parar.
Tínhamos duas paixões: Menudos e Michael Jackson. Me lembro até de um dia em que uma tia dela nos via dançar Michael Jackson para julgar quem era melhor no rebolado. Exagerei com o quadril e perdi a competição.
Na pré adolescência eu ouvia BAD exaustivamente enquanto sonhava com o dia em que ia casar com aquele cantor fantástico que dançava de forma incrível. A paixão platônica começou a ir embora junto com a melanina de sua pele.
Um vizinha de quase 2 metros de altura foi comigo ao show dele aqui no Brasil, quando eu gastei meu salário de vendedora de shopping para ver meu ídolo mais de perto. Passei o dia na fila mas fiquei bem na frente, esmagada, suando sem parar. Lembro bem das vezes que tirava o pé do chão e era levada pela multidão para todos os lados. Lembro mais ainda do momento em que ele jogou o chapéu para o público e minha vizinha conseguiu segurá-lo com a pontinha dos dedos, mas desistiu do prêmio de tanto que foi pisoteada pelos vizinhos da pista. Jurei por muitos anos ver as manchas do suposto vitiligo sob a luva brilhante naquele dia, e até hoje tenho minhas dúvidas do que vi. O fato é que esse foi, sem dúvida, o melhor show que fui em minha vida.
Hoje cheguei em casa vendo os boatos da morte do Michael. Jurei por instantes que isso era um golpe publicitário que se somaria às demais bizarrices da vida do Peter Pan do mundo pop. Mas depois de quase duas horas eu assisti perplexa à notícia oficial de sua morte.
Não é novidade para ninguém o quanto gosto dele. Já citei isso aqui no blog, e nos últimos dias dei a um post bobo o nome de uma de suas interpretações que mais gosto. Quem convive comigo é sempre obrigado a decorar todas as músicas do astro desde a sua infância e já me viu dançar I Want You Back pelo menos uma vez. Certamente pipocarão piadinhas por todos os lados nos próximos dias. Vou rir com elas, reproduzir algumas. Mas aqui no meu confessionário eu devo dizer que estou triste. Bem triste. Eu ainda cultivava o sonho de rever um show de Michael Jackson e mais ainda uma reunião dos Jackson Five. Essa foi uma grande perda.
Vi uma reportagem com alguém dizendo que Michael sempre foi um incompreendido, e que seus atos infantis vindos de um corpo de um adulto fizeram-no passar o inferno na terra. Uma criança com a infância tolhida certamente não seria um adulto normal: nos últimos tempos víamos um homem problemático, sozinho, triste. Talvez agora ele conheça um pouco de paz, talvez agora ele esteja realmente em Neverland.
Sei que essa história dele morrer dias antes da sua última série de apresentações me parece mais bizarra que a própria vida do popstar. Não estranhem se me encontrarem em alguma comunidade do tipo 'Michael is alive', segurando uma faixa com os dizeres 'Michael, I want you back' nos próximos dias.
Tínhamos duas paixões: Menudos e Michael Jackson. Me lembro até de um dia em que uma tia dela nos via dançar Michael Jackson para julgar quem era melhor no rebolado. Exagerei com o quadril e perdi a competição.
Na pré adolescência eu ouvia BAD exaustivamente enquanto sonhava com o dia em que ia casar com aquele cantor fantástico que dançava de forma incrível. A paixão platônica começou a ir embora junto com a melanina de sua pele.
Um vizinha de quase 2 metros de altura foi comigo ao show dele aqui no Brasil, quando eu gastei meu salário de vendedora de shopping para ver meu ídolo mais de perto. Passei o dia na fila mas fiquei bem na frente, esmagada, suando sem parar. Lembro bem das vezes que tirava o pé do chão e era levada pela multidão para todos os lados. Lembro mais ainda do momento em que ele jogou o chapéu para o público e minha vizinha conseguiu segurá-lo com a pontinha dos dedos, mas desistiu do prêmio de tanto que foi pisoteada pelos vizinhos da pista. Jurei por muitos anos ver as manchas do suposto vitiligo sob a luva brilhante naquele dia, e até hoje tenho minhas dúvidas do que vi. O fato é que esse foi, sem dúvida, o melhor show que fui em minha vida.
Hoje cheguei em casa vendo os boatos da morte do Michael. Jurei por instantes que isso era um golpe publicitário que se somaria às demais bizarrices da vida do Peter Pan do mundo pop. Mas depois de quase duas horas eu assisti perplexa à notícia oficial de sua morte.
Não é novidade para ninguém o quanto gosto dele. Já citei isso aqui no blog, e nos últimos dias dei a um post bobo o nome de uma de suas interpretações que mais gosto. Quem convive comigo é sempre obrigado a decorar todas as músicas do astro desde a sua infância e já me viu dançar I Want You Back pelo menos uma vez. Certamente pipocarão piadinhas por todos os lados nos próximos dias. Vou rir com elas, reproduzir algumas. Mas aqui no meu confessionário eu devo dizer que estou triste. Bem triste. Eu ainda cultivava o sonho de rever um show de Michael Jackson e mais ainda uma reunião dos Jackson Five. Essa foi uma grande perda.
Vi uma reportagem com alguém dizendo que Michael sempre foi um incompreendido, e que seus atos infantis vindos de um corpo de um adulto fizeram-no passar o inferno na terra. Uma criança com a infância tolhida certamente não seria um adulto normal: nos últimos tempos víamos um homem problemático, sozinho, triste. Talvez agora ele conheça um pouco de paz, talvez agora ele esteja realmente em Neverland.
Sei que essa história dele morrer dias antes da sua última série de apresentações me parece mais bizarra que a própria vida do popstar. Não estranhem se me encontrarem em alguma comunidade do tipo 'Michael is alive', segurando uma faixa com os dizeres 'Michael, I want you back' nos próximos dias.
24.6.09
O que é que há, velhinho?
A Carol achou o meu 1o fio de cabelo branco. E apesar da Helena ter dito que quando tinha 15 anos ela tinha uma mecha de cabelos brancos que depois sumiram, eu creio que no meu caso esse fio foi o 1o de uma série. Triste...
15.6.09
14.6.09
Ain't no sunshine
Ele já não lembrava há quanto tempo não se viam: ambos eram adolescentes descobrindo como sofrer por perder o primeiro amor quando deixaram de se falar. Nenhum dos dois sabia se aquilo era necessário, mas o fato é que seguiram suas vidas, distantes, em cidades diferentes. Inesperadamente, ele se depara com aquela mulher linda, segura e com um sorriso que ele não conhecia bem. Ela o cumprimentou eufórica e deu um dos abraços mais apertados que ele recebera nos últimos tempos. Enquanto ele tentava responder às perguntas que saíam de sua boca em disparada, pensava em como o tempo havia sido generoso com ela, no quanto ela tinha amadurecido e nos motivos que o fizeram partir. Num curto espaço de silêncio, ele não conseguia pensar em que falar: estava para partir novamente e talvez uma nova década não desse outra chance para um encontro daqueles.
- Me dê seu telefone, e-mail, qualquer coisa que não nos deixe perder contato novamente!
Tantos anos, e ele não tinha perdido o jeito de se denunciar em frases soltas após o silêncio, ela pensou. Um novo abraço, mais demorado. Ela sorriu.
- Melhor não...
E dessa vez, foi ela quem se virou e partiu: aquele havia sido um encontro qualquer.
- Me dê seu telefone, e-mail, qualquer coisa que não nos deixe perder contato novamente!
Tantos anos, e ele não tinha perdido o jeito de se denunciar em frases soltas após o silêncio, ela pensou. Um novo abraço, mais demorado. Ela sorriu.
- Melhor não...
E dessa vez, foi ela quem se virou e partiu: aquele havia sido um encontro qualquer.
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